2021)

Publié le 29/04/2021 par fabreminuit

Etes-vous plutôt console ou PC ? La question fait aujourd’hui l’identité d’un gamer, et est symptomatique de l’histoire du jeu vidéo, toute en innovation technologique associée à l’inventivité de ses grands noms. De la console Odyssey à la Playstation en passant par les divers ordinateurs et les consoles portables, notre loisir préféré est devenu tout-terrain, s’adaptant au temps libre et aux goûts de chacun. D’ailleurs, avec le temps et le développement technologique de nos téléphones, il faut bien le dire, le smartphone est devenu un support vidéoludique à part entière. Beaucoup de studios proposent des versions smartphone de leurs jeux, et le développement y est rentable tant le nombre de consommateurs d’applications est grand. Cependant, beaucoup de titres restent soit peu intéressants, soit envahis de publicités diverses qui nuisent à l’expérience de jeu. Où se tourner pour trouver des jeux qui valent le coup d’y passer un peu de temps? Pas de problème ! Laissez-moi vous parler de mes petites découvertes sur le Play Store Google…

*Bannière de la version originale du jeu*

Pixel Dungeon est un dungeon crawler de type roguelike, développé par Watabou et Retronic Games. Il est bien noté sur le Play Store, avec 4.5 étoiles sur 5, et ne comporte aucune publicité. Les graphismes entièrement réalisés en pixel art trahissent une volonté de nous proposer un jeu à l’ancienne, et la difficulté en est une preuve. Vous y incarnerez un héros qui devra aller de salle en salle au cours de 25 étages dont la structure sera générée aléatoirement. Votre but sera d’obtenir la très convoitée Amulette de Yendor. Il existe beaucoup de versions du jeu, qui apportent quelques nuances de gameplay et de difficulté : Pixel Dungeon fr, Shattered Pixel Dungeon, Remixed Pixel Dungeon, Skillful Pixel Dungeon, Soft Pixel Dungeon… Petit bémol, beaucoup de versions ne sont disponibles qu’en anglais ! Mais un minimum de connaissances linguistiques permettent de s’y retrouver rapidement. Personnellement, ma version préférée du jeu restera Moonshine Pixel Dungeon, que je trouve équilibrée en termes de difficulté et de plaisir de jeu. Le old school n’est pas accessible à tous… Mais concrètement, qu’en est-il ?

Au début de votre partie, vous aurez donc le choix entre plusieurs classes : Mage, Guerrier, Tireur, Voleur et Chasseresse. Chacun commence la partie avec son propre item améliorable et avantages propres à chacun, et permettent différents modes de jeu selon les goûts. Le Guerrier privilégiera le corps-à-corps, quand le Voleur attaquera furtivement pour faire un maximum de dégâts. Mon personnage préféré reste le Mage, qui commence la partie avec un bâton permettant de lancer des missiles magiques.

Le personnage évoluera donc dans cinq niveaux (égouts, prison, ancienne mine…), comportant leur niveau de difficulté et leur propre bestiaire, se terminant par un boss à battre. Malgré le caractère aléatoire de l’architecture de chaque étage, vous rencontrerez des mini-boss et autres événements qui se répèteront à chaque partie, comme la quête du magicien, celle du fantôme ou celle du forgeron nain par exemple. Quant aux monstres, selon les niveaux ce seront toujours les mêmes : rat et crabes pour les égouts, squelettes et voleurs pour la prison, chauve-souris et araignées pour la mine… Les boss sont eux aussi les mêmes à chaque partie, suivant très correctement la courbe de difficulté au fil du jeu.

Vous pourrez ramasser plusieurs types d’objets sur votre progression. Outre les armures de divers niveaux, les armes sont toutes améliorables et permettent d’attaquer au corps à corps ou à distance. Qu’il s’agisse de baguettes magiques, épées, lances, fusils ou encore fouets, libre à vous de les améliorer pour les adapter à la classe de votre personnage, ou de les revendre pour acheter quelque chose au magasin disponible à chaque début de niveau. Une de mes armes préférées restera la baguette de repousse, qui fait apparaître de la végétation regorgeant de bonus divers (graines, plantes aux propriétés diverses, gouttes de rosée redonnant de la vie).

Par ailleurs, vous récolterez beaucoup de loot sur votre chemin. Les parchemins (d’amélioration, d’image miroir, de rechargement, de rage…) auront un effet divers sur vos items, et permettront d’obtenir un avantage en combat par exemple. Les potions sont nombreuses (soins, invisibilité, feu, poison, force, expérience…) et à découvrir au fur et à mesure de la progression tout comme les parchemins. Les graines auront des effets similaires aux potions, et peuvent être utilisées en les plantant, ou en cuisinant une potion après en avoir jeté trois dans un puits alchimique. Pour finir, les rations de nourriture ou viande de monstre à cuisiner (glacer ou cuire) seront à économiser, car il vous faudra gérer la faim de votre personnage.

Enfin, le loot comptera quelques objets spéciaux : tout d’abord, un pot à rosée que vous pourrez remplir d’une vingtaine de gouttes, et qui servira de potion de soin. Ensuite, vous pourrez disposer aléatoirement d’items tels que les chaînes éthérées, le sablier du temps, le livre de sorts…

Chaque arme, armure et objets spéciaux seront à identifier au moyen d’un parchemin avant d’être équipé, car il peuvent être maudits et vous compliquer sévèrement la progression…

Pour finir, outre la difficulté correctement dosée, Pixel Dungeon comporte un petit côté try and die qui me l’a rendu addictif : la moindre mort est définitive, et vous force à recommencer le jeu depuis le début. Cet aspect peut être rageant, et rendre le jeu répétitif. Mais le joueur progresse rapidement, le loot permet une créativité intéressante au fil du leveling et plusieurs niveaux comportent des secrets à découvrir de partie en partie. En somme, un chouette petit jeu avec un fort potentiel de rejouabilité, sur lequel perdre son temps dans le métro, ou la salle d’attente de votre médecin !

Grim quest est un RPG lui aussi à l’ancienne (comme disait ma mère, c’est dans les vieilles peaux qu’on fait les meilleures soupes), édité par Goran K. Le jeu, situé dans un univers dark fantasy, tire son inspiration de l’œuvre de Lovecraft, et du travail de Freud dans la construction de son scénario et des thématiques traitées. On y retrouvera un parfum de JDR papier pour les amateurs, quelques aspects dungeon crawler ainsi qu’une esthétique gothique tout à fait appréciable. Le titre est bien noté sur le Play Store, avec 4.7 étoiles sur 5, et possède l’un des systèmes de visionnage de publicité in game les moins intrusifs que je connaisse. Il faut dire que le travail porté sur l’ambiance, le lore et la musique est tout à fait intéressant, et que la profondeur du jeu se démarque de la norme sur mobile. Cependant attention, le jeu n’est à ma connaissance disponible qu’en anglais, et il vous faudra une maîtrise certaine de la langue pour pouvoir apprécier tout à fait la qualité de rédaction des textes qui vous narreront l’histoire.

En début de partie, le joueur sera invité à choisir un avatar, un bonus de départ (-15% d’argent dépensé à la montée de niveau des sorts, +2 de dégâts et +1 d’armure contre les Ténèbres…) et un familier qui lui octroiera un bonus supplémentaire (10% de chance d’infliger des dégâts de poison en combat, 8% de chance de restaurer un point de santé mentale lors de l’utilisation d’un sort offensif…). Ensuite, c’est parti. En route pour Ashborne, la capitale du Vieil Empire dans laquelle l’histoire prendra place. Cette cité fut autrefois un centre névralgique, puissant et prospère, dirigeant ses terres avec justice et sagesse. Cette période prendra cependant un tournant malheureux lorsque les sages de la Cour du Soleil prirent de trop grands risques lors de leurs expérimentations magiques et créèrent la Larme, une noirceur se répandant depuis sur l’Empire telle une pandémie, charriant avec elle son lot de créatures terrifiantes et autres monstruosités. Et l’Empire sombra dans une crise inextricable, étouffant sous les assauts des Ténèbres dont on ne pouvait se défaire.
Comme beaucoup d’autres mercenaires, vous avez répondu à l’appel du Conseil, toujours en demande de héros courageux et un peu fous, prêts à se battre contre les hordes de monstres menaçant la Cité. Et celle-ci est toute prête à tomber, ses rues sales et chaotiques semblant garder un semblant d’ordre uniquement grâce aux mercenaires engagés pour faire office d’armée. Vous vous rendez à la taverne, le Dragon Dansant, et vous commandez un verre. Vous aurez besoin de toutes vos tripes pour ce qui vous attend…

Pour commencer, le jeu vous propose un tutoriel présentant le contenu du menu (je vous conseille d’ailleurs de ne pas le passer, il facilite plutôt bien le début de partie!). Au Dancing Dragon, vous pourrez reconstituer vos réserves de nourriture pour les quêtes, ainsi que votre santé mentale en vous envoyant quelques bières, ou encore stocker des objets et choisir des quêtes secondaires. Les Objets Variés (Various Assortments), vous permettent de vendre/acheter des items pour partir en quête. Le Mystic Emporium est un magasin de sorts, et la Guilde propose des capacités spéciales moyennant finances. Le Forgeron (Blacksmith) pourra augmenter le niveau de votre arme et de votre armure, si vous possédez certains types de métaux. Au Chaudron Bouillant (Boiling Cauldron), on pourra crafter des items divers, le Journal est un outil de suivi des quêtes principales et secondaires, les Terrains d’Entraînement (Training grounds) permettent d’augmenter le moral et la santé de vos mercenaires, qui auront à faire face à de nombreux sièges durant les parties. La Salle du Conseil, accessible à partir d’un certain niveau, donne la possibilité d’acheter des bonus supplémentaires. Enfin, la Carte du Monde donne l’accès aux différents lieux où démarreront les quêtes.

Chacune des localités présentées sur la carte vous proposera des quêtes dont la difficulté augmentera progressivement (à l’exception de l’Altar of Oblivion, qui permet d’oublier des sorts et autres capacités pour pouvoir en apprendre d’autres). Certaines ne seront accessibles qu’après avoir battu certains boss lors de quêtes secondaires, comme The Tear, où vous pourrez conclure la quête principale. Dans chacun des donjons, vous avancerez de case en case pour répondre à des événements aléatoires qui vous octroieront des bonus, ou bien battre des monstres lors de combats au tour par tour. Pour cela, vous disposerez de sorts (boules de feu, vol de vie ou bien poison), ou de capacités spéciales (attaquer tous les ennemis d’un coup, deux fois en un tour…), ou encore d’items divers. Il vous faudra faire attention à votre jauge de vie, mais aussi de santé mentale : si l’une ou l’autre arrive à zéro, votre quête sera un échec… Le gameplay, finalement, sera assez similaire à un dungeon crawler au tour par tour, sans grande surprise il faut bien le dire. Le bestiaire, lui, est assez fourni pour vous permettre de varier les stratégies d’attaque en fonction des monstres rencontrés.
Comme dans tout bon RPG qui se respecte, vous aurez à réaliser des quêtes pour pouvoir amasser assez d’argent pour acheter des items nécessaires au retour au combat, acheter des sorts/capacités spéciales et en augmenter le niveau ainsi que celui de votre arme et armure, et enfin acheter des bonus spéciaux à la Salle du Conseil pour amasser des avantages certains en quête.

Bien que classique dans sa structure, Grim Quest est un jeu intéressant pour tout amateur de rpg et dungeon crawler, dont le créateur a porté une grande attention à son univers et son atmosphère. L’inspiration JDR papier se ressent beaucoup in game, une grande partie de l’ambiance reposant sur les lignes de texte que les divers événements vous amèneront à lire. Libre à vous de vous y plonger ou pas, mais le travail effectué sur le lore et l’histoire sont remarquables, et méritent qu’on s’y attarde. Le reste de la direction artistique du jeu est assez sympathique et s’accorde bien à l’ambiance dark fantasy, la musique tout particulièrement. J’ai beaucoup apprécié le résultat, bien que je ne pense pas recommencer une partie une fois le jeu terminé. Si vous êtes comme moi amateur d’univers gothiques, de monstres hideux et de roleplay papier, n’hésitez pas! Téléchargez ce titre qui vaut la peine d’être découvert…

Que ce soit sur console, pc ou mobile, à bientôt pour de nouvelles aventures vidéoludiques…!

Fabre

Educ spé’ – Récits de terrain #11

Publié le 24/04/2021 par fabreminuit

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Educatrice spécialisée. Mon métier. Sujet à la fois de critiques et d’idées reçues, et finalement méconnu. On nous imagine altruistes, atteints d’un syndrome de super héros, on comprend mal à la fois la violence et la beauté de ces petits moments qui font notre journée de travail. C’est quoi être éduc?

J’ai toujours considéré les travailleurs sociaux comme des passeurs d’histoires, des mémoires à vif de la réalité de notre société actuelle. Je m’en rends compte, notre vécu sur le terrain constitue bien plus qu’un quotidien professionnel. Que ces journées soient bouleversantes, douloureuses ou drôles, touchantes ou absurdes, elles sont bien plus que cela et restent bien souvent gravées en nous, devenant constitutives de notre identité professionnelle. Et si je me livre ici, c’est que depuis ma première véritable expérience de peur à mon travail, je ressens le besoin de prendre du recul sur ces tranches de vie qui font partie de moi. Et pour ce faire, les partager avec qui souhaitera entendre ce que j’ai à raconter.

Pendant sept ans, j’ai travaillé avec une association bretonne qui comptait plusieurs accueils de jour, mais surtout organisait des séjours adaptés à plusieurs périodes de l’année en direction d’adultes issus de divers foyers du grand ouest. Cette association a malheureusement dû fermer son service de séjours adaptés à cause de la crise liée au covid-19, et c’est bien dommage parce qu’elle valorisait une éthique professionnelle admirable, et trop rare de nos jours. Je m’y suis toujours senti comme un poisson dans l’eau, et j’y ai vécu de très beaux moments.

Je me souviens de l’un de mes premiers séjours d’hiver, comptant une célébration de Noël et du Nouvel An. J’étais directrice de séjour, et je m’entendais très bien avec mon animatrice, un peu borderline, tout comme moi. Nous étions partis manger au restaurant, et voir les illuminations de Laval, qui valent effectivement le coup d’oeil. Il fait nuit, légèrement froid, mais pas trop non plus. L’atmosphère est agréable. Nous nous baladons, en prenant vaguement la direction du restaurant que nous avons réservé. Au détour d’une rue, surprise! Nous croisons d’autres vacanciers de l’association. Nous saluons nos collègues, et les vacanciers échangent quelques mots.

Lorsqu’on reprend notre chemin, je marche à côté de Didier, qui prit congé de la jeune femme vacancière avec qui il venait de faire connaissance. Etant un personnage plein d’humour, je tente une vanne idiote.
« Dis donc Didier, tu lui as tapé dans l’oeil! » J’oubliais que la déficience rend parfois compliquée la compréhension de l’ironie, ou des expressions imagées. Il me répondra, le plus sincèrement du monde:
« Ben non, puisque je lui ai serré la main! »

Je n’ai pas pu m’empêcher d’éclater de rire…

Once I was a teenager – Complexe d’Oedipe 3/3

Publié le 19/04/2021 par fabreminuit

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L’ambiance à l’école s’avéra encore plus lourde qu’à l’accoutumée. Une cérémonie d’hommage avait été organisée en soutien Robert et Jackie Waters, ainsi qu’une veillée à la bougie. Dans les couloirs, les élèves ne parlaient que de la disparition de Jenny, les uns pleurant, les autres échafaudant des théories absurdes sur l’identité de son ravisseur. Le quotidien de Randall reprit presque normalement, une présence en moins. Seulement, les regards des autres avaient changé. Au début, ses camarades le considéraient avec une once d’humanité par rapport à l’accoutumée, pensant probablement qu’il devait souffrir de la disparition de sa seule amie. Et c’était vrai que si ses nuits seraient plus belles désormais, ses journées manqueraient de lumière, puisque qu’elle n’y apparaîtrait plus. Et trois jours après sa comparution au poste de police, la haine et la condescendance étaient de retour dans sa vie.

Durant ses déplacements dans les couloirs, Randall entendait des murmures qui comportaient son nom, au milieu d’autres termes tels que « taré », « assassin » ou encore « coupable ». Et même sa force nouvelle ne pouvait le préserver des bavardages lors des intercours. « C’est forcément lui qui l’a tuée, avec sa tête de dégénéré. » La possibilité que les autres élèves se doutent que Jenny était chez lui s’installa dans ses pensées, et ne les quitta plus.

***

Dans le silence obscur de sa chambre, Randall écoutait les odeurs pénétrantes qui prenaient forme, en volutes suivant les tentacules qui émergeaient d’en dessous de son lit, une nouvelle fois. Depuis ce samedi-là, elles bruissent, ondulent. Toutes les nuits. Et ce soir, le noir se fait lentement possessif, écrasant, langoureux. Les bras pesants d’yeux multiples attirent le garçon à eux, l’entourent. Jenny est devenue myriade, multitude, grouillement. Elle l’envahit, s’immisce dans chaque parcelle de vide entre son corps et la couette, effleure ses jambes nues, remonte jusqu’à sa poitrine, y pèse, l’empêche de respirer. La nuit est habitée. Mais Randall n’a plus peur. Il n’est pas seul. Et cette présence est connue.

Randall.

Il tendit les mains vers les yeux au-dessus de lui, et les toucha du bout des doigts. Les cris de sa mère dans le salon au-dessous d’eux se firent quasiment inaudibles, tout d’un coup. Alors que son index entra en contact avec l’humeur vitreuse des globes oculaires, la tentacule se mit lentement à s’enrouler autour de son poignet. Et la voix qu’il semble seul à pouvoir entendre désormais résonna dans le noir. Randall lui chuchota les mots qu’il avait entendu aujourd’hui, et lui demanda s’il devait en avoir peur. L’organe pédonculé continua d’évoluer le long de son bras à un rythme presque tendre.

Même si c’est toi qui a fait de moi ce que je suis, tu n’as pas à y prêter attention. À partir de maintenant, tu ne seras plus jamais seul, plus jamais faible, parce que je suis là. Tu es différent, Randall, puisque tu as été capable de devenir mon créateur. Tu le sais, je ne suis plus vraiment Jenny. Mais j’ai maintenant le pouvoir de veiller sur toi. Et je sais que tu es désormais assez fort pour faire des autres ce que tu souhaites. Si tu comprends cela, tu ne seras plus jamais en danger. Je te le promets.

« Que dois-je faire ? Est-ce qu’ils vont découvrir ce qui reste de toi en dessous de mon lit ? » Le bras était arrivé à la hauteur de son épaule droite et s’était immobilisé, son extrémité lovée dans le creux de son cou. Randall en sentit un autre, entamant à la même vitesse l’ascension de sa jambe gauche. Il ferma les yeux. L’obscurité bruissait des mouvements des tentacules, dont le bruit était semblable à celui d’un souffle court.

Mon Prométhée.

C’était toujours difficile de distinguer d’où venait précisément la voix. Était-ce d’en dessous de son lit ? L’entendait-il au creux de son oreille ?

Randall. Tu le sais. Le seul danger qui pèse sur toi maintenant, c’est lui.

Comme un serpent, la tentacule avait enserré toute sa jambe jusqu’en haut, et continuait à onduler en méandres caressantes depuis sa jambe jusqu’à son aine.

Randall. Tu dois le faire.

C’était comme si la sensation aqueuse de la peau de sa créature sur la sienne lui donnait de la force tandis que l’évidence lui venait à l’esprit. Un frisson électrique parcourut son corps. Il empoigna les draps tandis que la peur le quittait.

Randall. Tue le.

Il écarta la multitude de bras qui l’enlaçaient avec un geste doux et sûr, se leva, et sortit de sa chambre silencieusement.

***

23h49. Les inspecteurs chargés de l’affaire Waters avaient été appelés pour se rendre à la maison de Randall Davis, suite à un appel de détresse passé par sa mère. Lorsqu’ils arrivèrent, ils trouvèrent le garçon prostré devant la maison, un couteau ensanglanté dans les mains. Son regard plongé dans le vide, il restait insensible aux pleurs hystériques de sa mère aux prises avec une logorrhée incohérente. On entreprit d’abord d’isoler le jeune dans une voiture banalisée, puis de joindre les urgences pour prendre en charge l’état de la mère. Les agents n’oublièrent pas de relever la pièce à conviction pour analyses avant d’entrer faire un état des lieux de la maison. Il fallait faire une première analyse de ce qui s’était passé.

Dans la maison régnait une puanteur étonnante malgré sa propreté. Le rez-de-chaussée comportait un salon, une cuisine, une petite salle de bains, des toilettes et un débarras. Dans le salon, face à la télévision, ce qui leur sembla être le père était affalé sur le sofa. Ses yeux exorbités étaient fixés au plafond, et il ne bougeait plus. Sa gorge profondément tranchée et sa poitrine couverte de sang comportait visiblement quatre ou cinq marques de coups de couteau. Les exhalaisons pestilentielles ne provenaient pas du corps qu’ils avaient sous les yeux. Trop frais. Les deux inspecteurs entreprirent de fouiller les pièces de la maison pour en connaître l’origine, car ils ne connaissaient malheureusement que trop bien cette odeur : il y avait quelque part un cadavre en décomposition. Ils montèrent au premier étage. La deuxième salle de bains et la chambre conjugale ne leur révéla rien. Dans la chambre de Randall Davis en revanche, ils jetèrent un œil sous son lit.

Là, caché par la pénombre créée par l’ampoule de mauvaise qualité et les draps qui pendaient par terre, se cachait un cadavre. Malgré son aspect grotesque, ils supposèrent que c’était celui de Jenny Waters, la jeune fille portée disparue depuis deux semaines. Elle avait le crâne fracassé, qui avait abondamment saigné sur la moquette. Une large tâche brunâtre formait une auréole autour de ce qui restait de sa chevelure blonde souillée. Les deux inspecteurs se regardèrent. Restait à déterminer qui du père ou du fils était coupable du meurtre.

Dans le silence de la maison colorée par les relents de putréfaction, le silence n’était déchiré que par les hurlements erratiques de la mère de Randall Davis.

Once I was a teenager – Complexe d’Oedipe 2/3

Publié le 14/04/2021 par fabreminuit

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« Ferme ta gueule et éteins la lumière ! » Une énième fois, l’haleine de Papa sentait la cigarette et le whisky bon marché. Maman pleurait en bas. Randall baissa les yeux, appuya sur l’interrupteur et se rallongea sous la couette, dans la pénombre. Il entendit la porte claquer, et se retrouva dans le noir. Cette sensation familière l’envahissait déjà, encore une fois. C’était comme si l’atmosphère avait pris corps, et pesait de tout son poids sur sa poitrine, tentant d’ouvrir ses paupières. Mais il n’osait pas.

Randall.

Une voix, venue de nulle part.

Randall. Tu m’entends ?

Ses yeux s’ouvrirent d’un coup, ne rencontrant qu’une aura de ténèbres opaques. Le petit garçon sentit une sueur froide lui courir dans le dos, humidifiant par la même occasion ses draps.

Randall.

Alors qu’il tentait avec difficulté de contrôler sa respiration haletante, son regard commença à s’habituer à l’absence de lumière. Petit à petit, il commença à distinguer son portemanteau, son armoire, la porte… Et puis ce qui sembla de prime abord être des arabesques de fumée qui s’étaient matérialisées dans l’air ambiant.

Ecoute moi, Randall. Je suis là.

Non. Pas de la fumée. Des tentacules. Fines, volatiles, agiles, souples comme des anguilles visqueuses. Elles s’entrelaçaient, partant de dessous son lit. Son cœur manqua un battement, et s’emplit d’une terreur froide et profonde qui le rendit incapable de faire le moindre mouvement.

C’est moi, Randall. Ne t’inquiète pas. Tant que je suis là, je te protégerai.

Étrangement, ces paroles le rassurèrent. Comme hypnotisé, il tenta de jeter un regard aux tentacules, qui ondulaient tranquillement dans l’obscurité. Sur chacune d’entre elles, des dizaines d’yeux le regardaient là où il y aurait dû y avoir des ventouses.

« Jenny ? »

Plus exactement, Randall.

La peur s’en allait, petit à petit, remplacée par la fascination ressentie pour ce qui était sous ses yeux. Il tendit une main lentement pour toucher l’apparition, mais quelque chose l’arrêta dans son geste. Maman. Elle criait, à intervalles réguliers.

Il la viole, Randall. Tu ne peux rien y faire. Dors, maintenant.

Quelque chose lui ferma les yeux, replaça son bras sous sa couette et se lova contre son cou tout en lui prenant la main. Tout en s’endormant, il lui sembla qu’il entendait encore le bruit produit par l’ondulation des multiples bras de la chose qui était sous son lit.

***

Quelques jours après l’accident, Jenny fut portée disparue. Les rues du quartier se couvrirent d’affiches portant son sourire rayonnant, comme si ce qu’elle avait été voulait se rappeler encore un peu à la mémoire de Randall. Partout, on pouvait lire : « MISSING : Jenny Waters, 12 ans. 1M50, yeux verts, cheveux blonds. Tâches de rousseur sur les pommettes. Le jour de sa disparition, portait des baskets blanches et un jogging adidas. Si vous avez la moindre information, merci de contacter ses parents ou les services de police au … ». On apprit rapidement que son meilleur ami était très probablement la dernière personne à l’avoir vue en vie. On le convoqua donc au commissariat pour qu’il puisse témoigner. Les deux inspecteurs chargés de l’enquête le reçurent avec beaucoup de douceur, supposant sans doute qu’il devait être choqué par l’événement. L’habituelle réserve hostile du jeune homme fut prise pour de la détresse, et l’interrogatoire qu’il subit ne présenta que peu de difficultés.

« – Nous savons donc que tu as passé l’après-midi avec Jenny Waters le jour de sa disparition. Peux-tu nous raconter ce que vous avez fait ensemble ? Il nous faudrait le plus de détails possibles pour pouvoir reconstituer son emploi du temps de ce jour précis. Ça nous aidera à la retrouver. » Pendant que Randall racontait ses souvenirs légèrement modifiés, il revoyait le déroulement de ces heures passées avec l’ancienne Jenny devant ses yeux. L’idée de se dénoncer lui traversa l’esprit. Et puis l’obscurité rassurante, habitée de ce grouillement tentaculaire lui revint. Non, il ne voulait plus se retrouver seul dans le noir, maintenant qu’il était en sécurité.

« – On s’est retrouvés après qu’elle ait mangé avec ses parents. Les miens travaillent le samedi, du coup j’ai mangé tout seul. On est allés d’abord au lac, pour discuter. Je crois que ça a duré trois heures. Après, avant qu’elle parte, on a fait une partie de base-ball devant chez moi. Vers dix-huit heures je pense, elle m’a dit qu’elle s’en allait. Elle m’a expliqué qu’elle avait envie de traîner encore un peu vers le lac. Je ne l’ai pas suivie parce que mon père est sévère, et qu’il m’interdit de traîner dehors. Je ne voulais pas me faire prendre. Alors je l’ai laissée partir. » Les policiers le laissèrent s’en aller ce jour-là. Randall se demanda s’il avait réussi à leur faire croire à son histoire en partie véridique. Il avait bien peur de son père, ils avaient bien joué ensemble. Il n’avait pas laissé partir Jenny. À un détail près, son récit devait sembler vrai. Et c’est probablement ce que les enquêteurs avaient dû penser, puisqu’ils ne l’avaient pas rappelé le lendemain.

[A suivre…]

Urbexplos de voyage en terres cachées – La fonderie #1

Publié le 09/04/2021 par fabreminuit

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A l’heure du coronavirus, à l’heure du couvre-feu, nos deux compères Stélan et Aya vivent leur vie tant bien que mal, comme tout le monde. Mais est ce la situation actuelle et les privations de liberté? Est ce leur passion commune pour l’errance et la découverte? Dans le coeur de nos deux amis vrûle toujours cette flamme du voyage. De l’échappatoire. Stélan travaille, et se consacre entièrement à la rénovation de sa future maison. Pour pouvoir mieux partir en voyage, il souhaiterait avoir un pied-à-terre, où construire une vie vers laquelle retourner. Pour mieux s’élever, il est plus sage d’ancrer ses racines…
Aya, quant à elle, a installé son couple avec ce jeune géorgien dont elle est tombée amoureuse. Ils ont un enfant qui aura bientôt trois mois, elle travaille avec des mineurs isolés étrangers. Elle écrit toujours, attendant la possibilité de découvrir la Géorgie.

Stélan et Aya vivent donc leur vie tranquillement, malgré les lois restrictives qui font se resserrer l’étau de la dystopie sur les âmes assoiffées de liberté. Pourtant, aussi riche et beau que soit leur quotidien, il leur manque une chose. Repartir. Ressentir de nouveau ce frisson de la nouveauté et de la découverte, si important à leur équilibre. Ils décidèrent alors qu’aucun contexte politique dictatorial, aucune précaution sanitaire nécessaire ne pourraient les empêcher de continuer l’Aventure.

Ce frileux weekend de janvier, ils partirent faire un urbex. Peu leur importait finalement le premier lieu qui verrait leur nouvelle expédition. Ce samedi matin, ils partirent deux heures après celle qu’ils avaient initialement prévue, oublièrent la moitié de leur matériel, mais tout ce qui comptait était de se retrouver à l’avant du camion de Stélan, la route face à eux.

Aux alentours de Rennes se trouve une fonderie de métal abandonnée. Le lieu est connu, squatté de nombreuses fois, mais tant pis. Ce sera une première destination intéressante pour leurs envies d’évasion. Ils firent escale sur le petit parking de la gare de S., non loin de la localisation de l’ancienne fonderie. C’est parti. Après une petite cigarette de circonstance, leurs pas les menèrent quelques centaines de mètres plus loin face à un grand portail fermé. C’est là. Reste à trouver un moyen de rentrer.

Sentant une petite montée d’adrénaline, ils contournent le mur encerclant le lieu, en tentant de se faire discrets. Cette précaution leur sera bien inutile, la fonderie ayant un vis à vis direct sur plusieurs maisons, les deux explorateurs du dimanche sont tout sauf discrets de jour… Qu’à cela ne tienne. Après quelques pas dans un bois, Stélan avise un pan de mur qui lui semble moins haut. D’un geste aisé, il passe la muraille et saute de l’autre côté. Aya se sent moins à l’aise, elle n’est pas aussi sportive et n’arrivera pas à se hisser comme son ami vient de le faire. C’est pourtant le seul moyen qu’ils ont trouvé pour passer : un peu plus loin, il y a un à-pic qui donne sur les rails. Stélan repasse le mur, et fait la courte échelle à la jeune femme. Elle s’asseoit à cheval sur la muraille, et son compagnon la réceptionne de l’autre côté.

Ca y est, ils sont entrés. L’usine en friche leur fait face, son squelette de métal envahi par la végétation alentour…

{A suivre…]

Le fil de cette aventure sera à suivre le 9 de chaque mois…

Once I was a teenager – Complexe d’Oedipe 1/3

Publié le 04/04/2021 par fabreminuit

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« Un enfant, ce monstre que les adultes fabriquent avec leurs regrets. » Jean-Paul Sartre

Un rai de lumière passait par la porte entrouverte. Randall savait, bien sûr, qu’à onze ans ce n’est pas normal d’avoir besoin de la lumière du couloir pour s’endormir. Mais les luminaires diffusaient une atmosphère rassurante, presque chaleureuse dans sa chambre plongée dans la pénombre. De cette façon, son portemanteau semblait moins menaçant, et ses vêtements entassés dans son armoire ouverte avaient seulement l’air de vêtements prêts pour la journée de demain. Et pas d’autre chose. C’était si facile de se laisser aller à la terreur en imaginant des créatures invisibles guettant son sommeil pour l’attaquer. Qui sait si sa commode ne cachait pas un amas de tentacules tapies dans l’ombre, prêtes à se jeter sur lui pour lui sucer les yeux ? La lumière du couloir le rassurait. Elle empêchait le fil de ses pensées de se dérouler, la danse macabre de s’ébranler, elle prévenait le manège mortifère de sa phobie de s’enclencher. Comme chaque soir, Maman lui avait dit de s’endormir vite, et de faire de beaux rêves. Et comme chaque soir, Randall angoisse déjà à l’idée qu’il n’arrivera pas à dormir avant que la lumière ne s’éteigne, et que cette ritournelle rituelle ne revienne le hanter. La suite, il la connaît par cœur. Sueurs froides, sensations d’étouffement, paralysies du sommeil, hallucinations auditives et sensorielles. Papa éteindrait la lumière à son retour du travail. Bonne nuit, mon chéri. Fais de beaux rêves.

En bas, Randall entendait des bruits de vaisselle. Maman préparait le repas de Papa, en l’attendant.

Ses yeux ne voulaient toujours pas se fermer. Dans sa tête, les mots « Je vais bientôt être dans le noir, il faut que je dorme. » s’entrechoquaient jusqu’à en être presque audibles. Il faut que je dorme. Ils vont bientôt éteindre la lumière. Papa n’est pas rentré, mais il ne va pas tarder. Je vais me retrouver dans le noir. Il faut que je dorme.

Son père allait encore une fois le réprimander pour avoir trouvé le couloir allumé. La honte et l’appréhension mêlés empêchaient ses yeux de se fermer. Et pour une nouvelle nuit, la perspective de se réveiller dans le noir complet le terrifiait.

Il faut que je dorme.

La porte d’entrée claqua. Papa est rentré. C’était comme si, tout d’un coup, l’atmosphère devenait lourde. Furieuse. On pouvait le sentir dans l’air. Le garçon entendit son père poser ses chaussures de chantier dans l’entrée avec de grands gestes lourds, et son manteau sur le portant. Maman salua son mari, avec des trémolos dans la voix. Un grognement lui répondit. La chaise grinça sur le carrelage de la cuisine. Un silence passa.

« C’est quoi ça ? » Le cœur de Randall se mit à battre la chamade. La voix était caverneuse, rocailleuse. Voilée.

« C’est pour ça que tu glandes quatre heures à la maison avant que je rentre? Tu te fous de ma gueule ? Tu crois que ça va me rassasier après une journée de boulot, tes putain de petits pois avec un steack trop cuit ?! » Maman répondit quelque chose de suppliant et d’inaudible. Papa grogna.

« Ferme la ! » Il la gifla avec une telle force que le coup s’entendit dans la chambre du garçon. Avec des accents de bête, il ajouta : « Ça t’apprendra, salope. » Randall l’entendit entamer son assiette, pendant que sa mère pleurait. Lui aussi sanglotait, les mains plaquées contre sa bouche, en essayant de faire le moins de bruit possible. Papa continua à frapper Maman après avoir fini de manger, en lui hurlant que la bouffe était dégueulasse. Il hurlait de rage, elle criait de douleur. Ses beuglements se faisaient de plus en plus graves, de plus en plus rauques, comme des rugissements.

Papa s’arrêta de cogner soudainement. C’est vrai qu’on ne pouvait plus entendre Maman crier. Il cassa son assiette par terre, ouvrit le placard pour prendre une bouteille d’alcool fort, puis monta les escaliers. À pas lourds, et lents.

« Pourquoi cette foutue lumière du couloir est encore allumée ?! » Randall se cacha sous sa couette sans demander son reste. Son cœur était tombé dans sa poitrine. Il pouvait entendre distinctement la respiration sifflante de son père. Il eut une quinte de toux grasse.

« Peur du noir, à ton âge ? Espèce de petite pédale. Qu’est-ce qui m’a foutu une merde pareille en guise de fils ? Je vais éteindre cette putain de lumière, et tu vas passer la nuit dans le noir complet ! Et si je t’entends chialer, je viens t’en coller une ! » Randall ne répondit rien. Il souleva légèrement sa couverture, et considéra du regard la main droite de son père. Les doigts étaient massifs, et le poing semblait être aussi gros que sa tête. Chacune de ses phalanges était couverte d’une toison de poils noirs. Ses ongles étaient crasseux, et rugueux comme de l’écorce. Un seul coup de cette main l’assommerait, sans aucun doute.

Sur ces mots, Papa claqua la porte. Le garçon se recroquevilla sur lui-même, tentant de maîtriser sa respiration.

« Est-ce que mon père c’est le croquemitaine ? »

***

Ce matin, Maman a un bleu sur son œil droit. Elle a l’air fatiguée. Elle lui dit qu’elle est tombée dans les escaliers hier soir, qu’il ne faut pas s’inquiéter. Mais son fils sait bien que c’est Papa qui lui a fait du mal. Ce matin, le ciel est gris. Randall ne dit rien. Son cerveau est vide, il a encore mal dormi. La seule pensée réconfortante tient à la perspective selon laquelle sa journée d’école va forcément être amenée à se terminer, d’une manière ou d’une autre. C’était comme ça ; à l’école les choses s’étaient toujours déroulées difficilement. Il n’a jamais vraiment été présent. Toujours ailleurs, comme dans une bulle. Le garçon se sentait en décalage, comme s’il n’appartenait pas à la même temporalité que les autres. Les rares fois où il avait été en contact avec Eux, leurs préoccupations lui avaient semblé inintéressantes, voire futiles. De ce fait, mieux valait rester seul plutôt que s’ennuyer à plusieurs. Cette année-là n’est pas différente des autres. Rien n’a prise sur lui, ses professeurs s’inquiètent de son mutisme tout en valorisant ses capacités, les autres élèves et leurs vociférations n’ont aucune prise sur lui. Tout est un brouhaha incohérent auquel il ne prête plus attention, tant il ne le comprend pas. Quoi qu’il en soit, la plupart du temps Randall n’éveille rien d’autre que de la gêne chez les gens de son âge. Comme s’ils étaient naturellement repoussés par cette bizarrerie qui émane de ce petit corps malingre.

La seule qui arrive à briser cette bulle, c’est Jenny. C’était la première année que quelqu’un lui manifestait un semblant d’attention, et Randall ne comprenait pas comment il avait pu se faire remarquer par une fille aussi jolie. Peut-être qu’elle aussi avait un père violent ? Ou peut-être était-elle animée par ce même sentiment de Différence qui avait toujours isolé le garçon ? Va savoir. Toujours est-il qu’elle était comme un rayon de soleil dans son quotidien un peu sombre, sur qui on pouvait toujours compter. Jenny était toujours souriante, imaginative et aventureuse, et cette année avait été riche d’innombrables échappées belles. En faisant l’école buissonnière, Randall oubliait un peu les bleus de sa mère, les hurlements de bête de son père, et l’obscurité multiforme de sa chambre.

À dix-sept heures, après un interminable ennui en classe, Randall aperçut Jenny dans les couloirs, au milieu de la cohue des élèves. Elle l’avait remarqué aussi et s’approcha, son lumineux sourire habituel éclipsant la teinte de ses cheveux blonds.

« Randall ! Ça va ? – Il marqua un temps.

Pas trop. Ça te dit une partie de base-ball devant chez moi ? »

***

Le moment que Randall préférait dans la semaine, c’était le samedi après-midi. Son père y travaille, sa mère aussi. Pas d’école. C’était un des rares moments de solitude, où une véritable liberté était possible. En général, les deux amis se retrouvaient pour passer du temps ensemble, malgré l’interdiction formelle du père de Randall. Qui aurait pu savoir qu’ils avaient bravé l’interdit ? Et puis, courir dans les champs ou faire une partie de base-ball, ce n’est pas un crime. Alors ils se retrouvaient chaque samedi pour jouer, discuter comme deux jeunes de leur âge. Peu importe la façon dont le monde tournait autour d’eux.

Ce samedi-là, ils avaient exploré les environs du lac situé non loin de chez eux, et décidé de faire une partie juste avant le retour de Papa. Jenny avait pris le gant, et lui la batte. Elle réussit quelques beaux lancers, le forçant à redoubler de force pour renvoyer au loin la balle blanche. Jenny riait beaucoup, et Randall se sentait bien. Peu importait qu’il rate ses coups, ou qu’elle ne sache pas faire des lancers corrects. Ils s’amusaient tous les deux de la situation, de leur nullité qu’ils qualifiaient d’originale, aussi belle que leur étrangeté commune qu’ils revendiquaient comme étant leur essence. Les deux amis enchaînaient les lancers, tantôt en riant, tantôt en parlant de leurs vies. Jenny était la seule à qui il pouvait confier ce qui lui pesait sur le cœur, et il n’avait pu raconter le vrai visage de son père à personne d’autre.

« Allez, cette fois ci tu me la renvoie de toutes tes forces ! » Avec un large sourire espiègle sur son visage, elle esquissa le geste pour préparer son lancer, et il se positionna pour pouvoir y répondre correctement, repliant ses bras pour que l’extrémité de la batte repose sur son épaule droite. Jenny prit de l’élan, et la balle fendit l’air. Sans savoir si c’était pour impressionner son amie ou par réflexe, Randall décida soudain de mettre toute la puissance de ses muscles inexistants dans cette frappe, et tomba pratiquement en avant tant il renvoya le projectile avec énergie. Essoufflé mais content de son effort, il releva la tête pour trouver Jenny à terre, inanimée.

« Hé, ça va ? » Pas de réponse. Il se précipita au chevet de son amie, et la secoua.

« Jenny ! Ça va ?! » La balle l’avait heurtée en pleine tête, l’une de ses tempes commençait à rougir sous le choc. Randall la secoua encore, sentant la panique monter en lui. Aucune réponse, elle avait l’air inconsciente. Il lui asséna une claque. Puis une deuxième, plus forte. Impossible de la ramener à elle. Une troisième, encore. Toujours rien.

Le garçon commença à penser à son père, et ses hurlements. À sa mère, et ses pleurs. Il repensa à l’interdiction de jouer à l’extérieur avec qui que ce soit. Avec personne. Il n’avait pas le droit. Pas le droit. Et Jenny était inconsciente devant chez lui. Ses mains continuaient à asséner des coups, encore et encore, alors qu’il se mettait à pleurer. Jenny. Réveille-toi. Randall repensa à la dernière fois où son père l’avait puni. Pas le droit. Jenny. S’il te plaît. Réveille toi. Je ne veux pas que Papa me tue. Et son poing s’était fermé, et ses sanglots s’étaient faits terrifiés. Pas jouer dehors. Qu’est-ce que je vais faire si elle ne se réveille pas ! Jenny ! Pourquoi on a voulu jouer au base-ball aujourd’hui, pourquoi ? Pas le droit de jouer dehors, il me l’avait dit ! Et son poing martelait la joue de la jeune fille, dans l’espoir fou de la réveiller. J’ai pas le droit de jouer dehors, Jenny ! Si tu ne te réveilles pas maintenant, Papa va revenir et me tuer parce que je t’ai fait mal !

Une goutte tombée sur sa joue l’arrêta net.

Il ouvrit les yeux, et contempla son poing. Ses phalanges étaient couvertes de sang. La joue de Jenny était enfoncée. Son œil était gonflé.

« Qu’est-ce que j’ai fait… Pourquoi elle a cette tête ? Papa va revenir d’une minute à l’autre… » Malgré ses pensées décousues, le sentiment de survie qui lui avait fait éviter si souvent les coups de son père envahit la poitrine de Randall. Il regarda autour de lui rapidement, et ne vit personne dans la rue. Il empoigna les pieds de Jenny, et la traîna dans la maison. Marche par marche, le garçon hissa le corps avec difficulté, jusqu’à sa chambre. Il nettoya tant bien que mal les traces de sang sur le living et rangea la batte et la balle. La pelouse comportait peu de stigmates de ce qui venait de se passer, mais il gratta la terre pour les effacer. Ensuite, il poussa Jenny sous son lit, et se lava les mains consciencieusement. Est-ce qu’elle est morte ?

[A suivre…]

La plume vagabonde

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