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Pénombre et vapeurs d’alcool.
Brouillard et fumée de cigarette.
Ce soir-là, j’aurais pu t’aimer.
Je t’aimais, d’ailleurs.

Sauf que tu t’es envolé, encore, laissant peser mon corps tellement lourd sur le sol pavé; lourd d’alcool, de drogues, et de fumée de cigarette. Je t’ai regardé planer, comme l’ange que tu es, planer, puis t’envoler vers l’immensité rougeâtre qui nous servait de ciel ce soir-là. A peine si tu n’as pas laissé une traînée de poudre de fée derrière toi, comme la fumée des avions. En plus poétique.
Je t’ai regardé t’envoler, et je me suis rappelée combien j’étais pataude. Je n’ai pas eu envie d’essayer de sauter. J’aurais suscité un regard intrigué. Un rire, peut-être?
Si tu savais combien j’aurais aimé te suivre.
Si tu savais combien j’aurais donné pour ça.
Ce soir-là. A cette seconde, infiniment précise. Ce moment-là et pas un autre.
Et tu volais, et je te regardais, encore et toujours.
Moi qui d’ordinaire était attirée par le ténébreux, j’étais tombée amoureuse d’un ange. J’étais tombée amoureuse de la lumière.
De toi, en fait.
Combien de temps suis-je restée ainsi? A regarder tes grandes ailes blanches battre comme un coeur l’aurait fait?

C’est quand on m’a appelée que j’ai réalisé que je ne savais pas voler, et que toi, tu t’en allais. J’ai secoué la tête, regardé autour de moi. Mes pieds ancrés dans la terre se sont fait de nouveau ressentir. L’effet de l’alcool, de la weed et de la MDMA sont remontés. Comme le son d’une diphonie qu’on augmente. Alors, j’ai croisé le regard d’un grand mec aux cheveux longs, aux yeux noirs et sombres à la fois.
Et alors j’ai souri. J’ai ri.
Et alors j’ai avalé une gorgée de gin. Et une autre de rhum.
Et alors j’ai renoncé.